Татьяна Стоянова

Раскопки

Цикл стихотворений
шкаф

давай с тобой вместе
спрячемся в мамином шкафу
там платья еще пахнут ее духами
там темно и спокойно
там совсем не страшно
слушать грозу и раскаты грома
можно сделать вид
что это игра в прятки
что смерть походит-походит
и не найдет никого
из тех кого мы любили
не стукнет по стене не скажет
теперь ты водишь
можно сделать вид
что эта тьма
не похожа на гробовую
потому что мамины духи
пахнут подснежниками
давай с тобой вместе
спрячемся в шкафу
пока кто-то еще
кто-то после
не открыл дверцу
и не нашел там вместо нас
скелеты
сидящие в обнимку
так что пальцы
уже не разнять

9 марта 2020

раскопки

если мне очень повезет
через десятки тысяч лет
мои кости найдут антропологи
и по характеру разломов
повреждений
места залегания
вынесут очередную
туманную гипотезу
о роде человеческом
этапе его развития
и деградации
если мне не очень повезет
через десятки и сотни лет
мои слова прочтут филологи
литературоведы
начнут их препарировать
выискивать смыслы
замыслы метафоры
которых в них нет
и не сделают
ни одного
даже очень туманного
вывода
близкого к истине
ни одной
верной гипотезы
кроме той
где мои тексты
всего лишь
свидетельства времени
и кости
давайте будем честны
в этом смысле
гораздо более
ценные экспонаты
чем слова

4 ноября 2018

пока ты шел ко мне

пока ты шел ко мне
я обновила все клетки
все тело изнутри
и кажется
даже душу
снаружи
и в самой ее сердцевине
я отрастила волосы
обрезала
вновь отрастила
я сменила три двери
и двенадцать стен
закурила
бросила
вновь закурила
я пропадала в бэд-трипах
странствиях
пропастях
я выживала
и возвращалась домой
со связкой новых ключей
от новых дверей
со связкой
старых скелетов
в чужой пыли
они обступали мою постель
каждую ночь
пока ты шел ко мне
я пыталась живить время
словами и строками
но они были приблизительны
ни черта не сближая
но они были дырами
не черными
если бы черными
просто пустыми
это как тянешь-потянешь
а вытянуть не можешь
и ни мыши
ни норы
дырка от бублика
засохшего в углу
и рассыпанного
по крошкам
пока ты шел ко мне
я все позабыла
я распомнила
кто ты и откуда
и почему я тебя
ждала
я скормила все крошки
приблудным голубям
пока ты шел ко мне

30 октября 2018

О памяти

Бабушка говорит, мне нужно меньше писать о смерти.
Говорит: это ей нужно думать о смерти, а не мне.
Недавно она примеряла в магазине новые наряды,
Выбрала две юбки: одну в клеточку, а другую с плессировкой,
Расплатилась, упаковала и принесла домой.
А потом не смогла вспомнить, откуда у нее эти юбки:
Начисто забыла – и как примеряла, и как смотрелась в зеркало,
И как аккуратной стопочкой уложила их в шкаф.
И ей казалось странным, что чужая женская одежда
Откуда-то взялась на ее полке.
Затмение памяти: говорила она. Временный провал в небытие.
И улыбалась виновато, обещая, что будет пить таблетки.
Недавно я задумалась о времени и, нервничая,
Крутила туда-сюда кольцо на безымянном пальце левой руки,
Сама не заметила, как перенесла его с левой на правую.
А потом не смогла вспомнить, откуда у меня на безымянном
Пальце кольцо, похожее на обручальное.
Но еще до этого я забыла, что оно и есть обручальное,
Развенчанное, разжалованное из своей былой роли.
Забыла, как мы с тобой площадными петрушками
С пылающими щеками кружили у рождественской карусели
И мечтали о будущем, которое не случилось:
«Большой, обязательно большой дом, чтобы все
Поместились в одной гостиной у камина и пили вино».
Забыла, какие желания мы загадывали под бой курантов в тот вечер,
Держась за руки в мокрых от растаявшего снега перчатках.
И это не просто затмение памяти, как говорила моя бабушка.
Это ее обнуление, ее бытие в смерти, ее конечность.
Я действительно ничего не помню о том вечере.
Ничего из того, о чем вам рассказала.
Это все домыслы и фантазии, подмена образов на подобные.
Для меня бой курантов действительно – всего лишь звук, доносящийся с кремлёвской башни.
А кольцо – всего лишь круг из металла, замкнувший линейное время в самом себе.
От этого провала памяти не спасут никакие таблетки.
Бабушка говорит:
— Мне нужно меньше писать о смерти. Это тебе нужно думать о смерти, а не мне.
Но когда память обнуляется и удаляет меня из моей же жизни:
Что это как не смерть?
Я каждый день умираю вместе со своими воспоминаниями
И временем, которое они не могут в себе удержать.

18 мая 2019
Made on
Tilda